– Boa noite!
– Boa noite.
– Espere só um bocadinho que o dono já aparece.
– OK.
– Aliás, o que é que você quer? Não se preocupe que eu sirvo-o.
– Obrigado.
– Eu costumo estar aqui, conheço o proprietário. Já que eu bebo, não custa nada vir cá consumir. Faço-lhe o jeito. Moro naqueles prédios, está a ver?
– Ao pé das arcadas?
– Não é ao pé das arcadas. É mesmo nas arcadas.
– Posso pagar com multibanco?
– Não, só a partir de cinco euros. Mas tem um ali. Vá aqui por trás, não por aí, que é mais longe. Faltam dez minutos para fechar.
– Está bem, mas tenho que ir lá para conseguir pagar.
Regressa o detentor do bar e o amigo põe-se a falar com ele.
– … e o míudo é amoroso. Gosto muito de crianças, adoro!
– Ah, ainda estás a tempo. Há aí muitas mulheres que querem ter filhos. Ah, ah! Portuguesas não, mas brasileiras é o que não falta.
– Hã? Brasileiras, venezuelanas, sul-americanas? Não, nem pensar! Nem quero conhecê-las. Isto não é racismo. Até podem ser muito boas pessoas, mas não quero nem falar com elas. São piores que as pre… Aliás, que as africanas. Ainda é pior do que África. Não, não, nem pensar!
Responde timidamente o interlocutor, com aspecto e sotaque de ser do continente de Nelson Mandela, só para fazer conversa:
– Pois, são países com situações complicadas. Não é fácil ser de um desses sítios.
Engulo a minha cerveja e regresso ao frio da 12ª noite de Janeiro. O homem não racista continua a beber e a discutir mulheres e etnias com o amigo africano.
A mim, que já conheci alemães, espanhóis, cabo-verdianos, angolanos, brasileiros, chineses, italianos, afegãos, sírios, libaneses, egípcios e muitas gentes dos dois sexos e com todos os tipos de personalidade, fará sempre muita confusão alguém dizer que “os venezuelanos” ou “as habitantes da Cochinchina” são todos assim ou assado.
Eu por mim não tenho mesmo, mesmo nada contra as brasileiras, guineenses, filipinas, japonesas, holandesas ou haitianas. Nem contra nem mais a favor do que em relação a quaisquer outras, ou outros.